Підпільний зал газет

Проза Зал

Є це. Або я вішаю набагато більше. Моя вага, моє тіло спирається на стілець, крісло або щось подібне. Я насправді цього не помічаю. Далі, трохи глибше, відбувається щось таке, про що я не маю уявлення.

Ці інші люди справді є моїми особами; вони такі, як я? Хіба вони не скоріше частина фону без душі на сцені мертвого життя?

Чи не рухаються ці механічні роботи, щоб зробити вигляд, що існує рухомий, фантастичний Всесвіт. Хто намагається спокусити мене тут? Чому всі так тихо, всі так тихо сидять? Що в повітрі, які емоції рухаються в кімнаті? Немає нічого іншого, крім мене. Тільки я.

Я повинен бути, щоб думати. Я просто матерія, яка змінює цикл енергозбереження. Я безмежна, все. Який тягар. Я нескінченний і гублюсь у собі.

Є вихід? Я продовжую бігати проти нових дзеркал і зустрічаюся знову і знову. Я переслідую мене Це чи я. Не існує доброго чи поганого. Нічого оцінювати, можливо, нічого не варто. - Але привіт.

Частини, атоми моєї душі, що розчиняється, повинні утримуватися волею. - Я сиджу тут посередині 12-го ряду в залі. Переді мною, нижче, говорить людина. Це жінка. Це так, без притворства. Високий голос, така жінка. Або дитина?

Ця людина звучить. Я не чую жодного сліду розуміння. Вуха мої, все безмежно голосно, нестерпно. Цей голос нападає на мене. Тривога? Небезпеки немає, все питання перспективи, тому не хвилюйтеся. Звук зник. Я пішов? Я взагалі не можу піти. - Все рухається.

Не все, лише роботи на задньому плані. Вони встають, усі спрямовуються в одному напрямку і зникають у норі.

Я теж підвівся, не усвідомлюючи цього, пройшов крізь отвір. Я, дистанційно керований робот. Де я, де я був Чи існує кімната? Листи. Кіно, так це було. Для кого це корисно, кому шкодить?.