Я втратив свою дитину при народженні, і хотів би розповісти вам про це HuffPost Life
Продовжуючи переглядати цей веб-сайт, ви приймаєте використання файлів cookie, щоб пропонувати вам вміст та послуги з урахуванням ваших сфер інтересів та нашої політики конфіденційності. Дізнайтеся більше та керуйте цими налаштуваннями.
Глуха тиша навколо мене кричала.
Бодлер, модифікований, упорядкований, це було моє повсякденне життя. Ніякої елегантності, нічого величного. Тиша, глибока, важка. Глухий. Сніжна тиша, яка ув'язує слова, роблячи їх гарячими від холоду, що ніхто не наважується їх торкнутися, що не наважується їх почути і навіть вимовити. Навколо мене. В мені. У моєму горлі, у моїх сльозах. У моєму диханні. У моїх жестах. По всьому тілу. Мовчанка смерті, або інакше, тиха смерть, супроводжувала мене скрізь, весь час. Як могло бути інакше після смерті, яку я вітав ще в утробі матері, коли після вилучення голки серце моєї дочки перестало битися.
Зараз мені залежало боротися зі смертю, все ще в мені.
Окрім того, що я його прийняв, підписавшись внизу лікарняного листа, мені тепер довелося народжувати, відокремившись від цієї мертвої дитини, ще теплої від крові, якою ми ділились, шнур все ще цілий. У той час життя не просто залишило мене. Я свідомо прогнав її, щоб смерть могла привласнити це маленьке тіло, погано сформоване і обіцяне найбільшим стражданням. І після нескінченних дискусій із самим собою більше нічого було сказати. Дірка. Порожня думка. Порожні слова. Порожній шлунок. Порожній шлунок, в якому все ще лунало відлуння широких і жвавих рухів моєї дочки. Відлуння, спогад, спогад, який зменшився, а потім замовк назавжди. Назавжди.
Ви хочете розповісти свою історію? Чи щось у вашому житті змусило вас бачити речі по-іншому? Ви хочете порушити табу? Ви можете надіслати свою відгук на [email protected] та переглянути всі відгуки, які ми опублікували.
Кому розповісти? Хто міг зрозуміти? Хто хотів послухати? Хто міг чути? Смерть, ми не говоримо про це. Смерть уникають будь-якою ціною. Це ціна, яку потрібно заплатити, щоб скористатися живими і вшанувати життя. Або в смерті, коли настає час «прощання», ми віддаємо данину поваги життю людини, яку поховали. Спогади, голоси, звички. Як віддавати данину пошани тому, хто, навіть похований, насправді не мав життя? Це було народження? Це була смерть? Це було обоє? Це не має сенсу, це неприродно. Це занадто тривожно. Тож це нічого. Давайте припинимо про це говорити. Не будемо про це говорити. Ні оголошення про народження, ні смерті, нічого. Наче нічого не сталося. Як помилка в дорозі, яку ми б стерли. Тиша стирає, душить, скасовує. Ні. Нічого.
Які слова дозволені? Які слова не є? Тож у сумніві, у невігластві, мовчанні.
Той, хто переніс смерть і приніс її у світ, чи можемо ми з нею поговорити? Це, безсумнівно, занадто крихке, воно ризикує зруйнуватися. Це бентежить того, хто руйнується. Можливо, це нещастя, це страждання не можна розділити. Чи було б це заразно? Слова, сказані, почуті, занадто бурхливі і говорять про немислиме, немислиме, неприйнятне. стій! Це занадто !
Надто сумно - народження мертвої дитини, смерть щойно народженої дитини. Говорити про це майже надто безсоромно. Але скромність, ця жінка, яка переходила з рук в руки, яка пройшла тисячу і один іспит, скромність, у неї вже немає. Розкуркулена своїм тілом, залишаються лише змішані шматочки її душі. Отже, цю жінку, ту, яка народила цей маленький шматочок людей, який не мав права жити, цю жінку, ми уникаємо її. Проте їй так потрібно було б знову і знову розповідати про етапи цієї вагітності, сповнені обіцянок і надій, що перетворилися на кошмар, того моменту, який вона знала. Їй навіть потрібно було б закричати свій відчай і свій жахливий біль, їй би знадобився хтось, хто змусить її сказати, плюнути, вирвати всі слова, що розповідають цей огидний шматочок її життя, щоб полегшити їй живіт, серце, голову, її очі, її руки, живіт.
Вона хотіла б відпустити все те, щоб звільнитися від цієї прозорої пороки, що стискає її серце назавжди наповнене почуттям провини та запитань.
Їй потрібен був погляд, який не відпустив би його, що навіть підтримав би його, почувши всі ці деталі, кожна важча за іншу.
Хто все це міг почути? Хто зможе дозволити йому позбутися цієї бідності, щоб нарешті він залишився гарним. Це була її дитина. Поза драмою був і секс. Ім'я. Розмір. Вага. Народний браслет. Одяг для новонароджених, куплений кількома днями раніше. Був хтось. Оскільки він жив лише в утробі матері, чи його життя не враховувалося? Ця дитина, не зовсім закінчена, вона знайшла його гарним. Спочатку ніс, потім рот. Його пальці, маленькі і тонкі. Округлість щік. Її волосся. І ось нарешті, його очі, закрилися назавжди. Назавжди. Вона ніколи не дізнається кольору.
Що заспокоює її серце - це безтурботне повітря її дитини, її дитини. Ніби він спав. Наче він не постраждав. Це її трохи заспокоює. Але хто може почути ці слова? Хто хотів би поділитися з нею хвилиною, щоб подивитися на фотографії цієї мертвої дитини, не відчуваючи ніякого дискомфорту чи дискомфорту, а лише ніжність і м’якість цього маленького тіла, новонародженого та новонародженого одночасно. Вона може. Вона ні слабка, ні змирена. Хто буде досить сильним, щоб супроводжувати його на цьому шляху?
Життя продовжується.
"Тиша смерть, ми живемо!"
Життя шумить. Смерть мовчить.
Також на The HuffPost: