Наші поети - Вільям Вордсворт - Рядки, написані за декілька миль після церкви Тінтерн Ла

Минуло п’ять років; довжиною п’ять літ
П’ять довгих зим! І я знову чую
Ці води, котячись із своїх гірських джерел
З солодким бурчанням. - Ще раз
Я дивлюсь на ці круті та високі скелі,
Що приносить неприборкана відокремлена сцена
Думки про глибший відхід; і об’єднатися
Пейзаж із нерухомістю неба.
Настав день, коли я знову залишаюся
Ось, під цим темним явором і бачу
Ці плями дворів, ці пучки садів,
Що тим часом із їх незрілими плодами,
Серед лісів і хащів вони губляться,
І їхній простий зелений відтінок це не турбує
Неприборканий зелений пейзаж. Знову бачу
Ці живоплоти, ледве живоплоти, лінійні
Неспокійна деревина, яка стала шабашною; ці скотарські господарства
Зелений до дверей; і потоки диму
Піднятий, мовчки, серед дерев,
З невпевненим сприйняттям, як це може здатися,
Про мандрівників, що живуть у безпритульних лісах,
Або про печеру, біля вогнища
Відлюдник один.

Хоча давно загублений,
Ці форми краси в мене не крадуть
Що таке пейзаж, як око сліпого:
Але часто, в одиноких кімнатах і посеред суєти
З ярмарків і міст вони дали мені заставу,
У години тяжкої праці солодкі почуття,
Натискаючи на кров і відчуваю в серці
І проходячи ще ясніше мою душу
При тихому одужанні: - почуття також
З нерозділеного задоволення; так можливо,
Як вони не мали спільного впливу
У цій найкращій частині життя доброї людини;
Його маленькі, безіменні, безпомилкові вчинки
Про добро і любов. Не менше, я думаю,
Можливо, я заборгував їм ще один подарунок,
Набагато піднесенішим способом; що благословенна держава,
У якій важка і копітка вага
З цього незрозумілого світу
Їй полегшує: - той безтурботний і благословенний стан,
В якому нас ведуть ніжні почуття
До видування цього корпусу корпусу,
І навіть рух нашої людської крові
Це майже зупинилося, ми спимо
У тілі ми стаємо живою душею:
Хоча зі спокійним оком влади
Гармонія і глибока сила радості,
Ми бачимо в житті речі.

Якщо це
Однак це була б безглузда віра! Що часто,
У темряві та серед багатьох видів мистецтва
З дня без радості вогники, коли неспокійні біжать
Лихоманка світу марна,
Вони зависли над моїм серцебиттям,
Як часто, духом, я звертався до вас
О, ой сильване! Ти блукаєш лісом,
Як часто мій дух звертався до вас!

див. ще вірші: Вільям Уордсворт